No más

Me niego a soñar una vez más.

No quiero encontrarle ahí también, en contra de mi voluntad.

¿Qué necesidad puede tener mi cuerpo, o quizás también mi esencia, como para colocarle justamente en mi particular micro-realidad? ¿Cuál es el fin de ese instinto masoquista, si a pesar del placer que me da, no es más que dolor cubierto con un gran velo de obscura tenuidad?

No me importa si es un capricho de mi complicado corazón, o un dictamen inapelable de mi mente, cuyo complejo de superioridad la eleva más allá de las nubes y a veces le es difícil bajar.

Ha dejado de ser un simple reflejo para convertirse dolorosamente en el mismísimo espejo, donde me veo al soñar sin saber qué está a punto de suceder, sin conocer el desenlace de una historia que en lugar de ser imposible e irreal resulta tener tonalidades de verdad.

Si antes mi intención era topármele en cada calle, cada monitor, cada pedazo de tiempo y espacio por mínimo o surreal que fuera, mi intención actual es evitarle rotundamente como si ni siquiera existiera. Porque ya no es una situación divertida, mucho menos esperanzadora, es un papel rasgado que el viento se ha encargado de trasladar de un lugar en lugar, pisoteado por el pie de la ignorancia que camina feliz sin preocuparse por dónde anda.

Me niego a soñar una vez más porque a veces despierto me siento menos vivo y me creo capaz de escribir la historia de mis días. Dormido no puedo, me niegan imponer un poco de mi juicio, ni siquiera me es permitido un instante de ilusión. Temo pues, que los sueños sean la única realidad, no porque no quiera vivir con los ojos cerrados sino porque, como lo que soy, sé que nunca estaré listo para la absoluta verdad.